LE BLOG D’ANTONIN VEYRAC

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5 Mai 2018

Aujourd’hui comme hier, comme demain aussi je n’ai toujours pas vomi. Malformé, dans la loge de la pendule, qui ondule dans les creux, je n’ai pas vomi. Et si j’avançais d’un mètre dans le silence, peut-être que je verrais, peut-être que je ne verrais pas. Peut-être que l’espace du silence est habité, habitué à ne plus s’émouvoir. Pas de traces de vomi pour lui, certainement l’heure de l’os.

Il ne s’est pas assis. Il ne s’est pas assis pour ne pas avoir à se lever. Il touche une sphère plate et le squelette s’éloigne. Il. Il a aux quatre coins de sa géographie et puis l’azur l’azur. Il vomit. Il est celui qui a chanté. Il. Malformé est un étui pour la mort. Il vomit en silence : la terre ne pourrait pas lui jeter de virgule.

Tu n’es pas la chair. La chair ne se fait pas en toi, tu ne fais pas la chair par-ce-que la chair c’est toi. L’enfin. Vous, n’est pas vrai. Vrai est plus-que-ça. Le contraire c’est les abdiqués. Le résistant à la neige, formule le malformé, et, malformé s’imagine avoir une glotte. Et la glotte n’aime pas le vomi. Et le vomi, s’il éteignait la lampe, ne serait pas le vomi.

Aujourd’hui comme hier, comme demain aussi, vous n’avez toujours pas vomi. Il est le squelette dans le silence du cimetière. Un monticule de terre recouvre ses désirs. Vous formez, chacun de vous, par grain organisé, le monticule. Monticule est arrangement entre les vivants. Et vous formez, en bataillon, le dernier chant. celui qui n’a plus qu’une île sait, il sait bien, alors il invente. Il brave l’interdit de pénétrer la mer. Angoisse

premier lieu, premier bâillement des portes. C’est la loge de la pendule des heures qui écrit encore, s’il faut exister.

J’ai gratté sans vie, mais j’ai gratté quand même.

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4 Mai 2018

Si l’humanité entière a réussi à penser pourquoi n’y arriverais-je pas ?

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1 Mai 2018

ceuillez là, je vous tends

mes branches allez-y ceuillez

ce qui me reste

après la dosette blanche

mon corps en est empli

ampli nom de sono : ContreDalle

ceuillez-la ceuillez tous

puisque qu’en poète je n’ai jamais été autre qu’un nombre

dans la pénombre des mots

ceuillez, ceuillez

peut-être tomberais-vous sur 23

alors ne ceuillez plus,

alors ne vous étonnez plus

c’est bien un morceau de bras qui vous revint

de la statue de sel érigée en mon honneur dans les

profondeurs

j’ai 23 ans, et je coupe ma chair

j’ai mélangé vos sexes au mixeur

vos alcools et vos drogues

je ne marche qu’à ça : le tombeau de l’enfant qui naît perpétuellement dans la pierre

moi le père qui éjac vous vos petits trous

l’enfant le poème

et ces poèmes de rebut, ces poémes ratés et orphelins

je les mâche comme paissaient les faims de Rambo

Les électrochocs d'Artaud

1 Mai 2018

On s’allonge, on nous attache, on nous prend le petit peu de nous que l’on avait gardé. L’on nous fait de nous des musiques réalistes. On gélifie les tempes on accroche les ronds de fers, on nous pique et on nous dit je vous endors. Et on tord la tête et on est petitement mort. Et on décharge et on se réveille. Et on se rappelle plus de rien et on est perdu et on mange des petites compotes.