THEATRE, POESIE, IMAGES
le maître, dis :
tu n’as pas ?
où se rencontrer pour répondre –
Dans la plus grande lueur de vérité. Il lui
parle de médica
ments, de rendez-vous
avec ce que je veux,
ça ressemble à de la soupe
Je crache pas, j’invente
le maître, dis :
tu veux pas m’acheter ce que je veux
faire un mouve
ment de bras. accompagner les ondulations
sortir un peu du
peu.
Un tutu pédophile / Dis, hé, dis ; tu veux pas me rens’
saignée de cheveux le petit pied en pointe
une photo du pied de France
dans le salon où imaginer est mentir.
quelque chose se prive de l’espace qu’il avait acquit par la violence
pas
la viol’
ence. Non, je vous en supplie.
Ca shlingue dans l’estuaire. C’est un drame qui va nouer la corde
à des dents.
C’est le maître
qui ne veut plus apprendre à
celui qui sait encore
un peu
plus.
Il fait sombre, le plateau est par terre. Un sein se forme dans une connexion quelconque
Il fait sombre le maître n’a plus d’oreille. Une muqueuse se décompose
dans l’histoire d’une folie
la fleur recouverte
peut-être par la foi
la croyance
peut-être par le poème
Alors, dans l’espace balayé par le radar
un tutu, il dit.
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