Les amours
et tu ne verrais plus, déserte
que nos torts, s’agitent
dans la précision des foules
encore, hier l’air gras s’est manifesté
dans la peau du ciel...
Et, mourra-t-elle ?
Cette nuit à moi-même
et tu ne verrais plus, déserte
la blouse des mots
cette précision de tes yeux
sortis du train
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