Dans le bus
Ce temps est une oeuvre
d’art Mille langage
s’inscrivent
dans le temps
Mais pas de lieu
juste cet art
inquiet
qui autorise
les paroles
qui
est
permissive
mais sans lieu non
ni îles ni montagnes
ni rivières ni plaines
Juste une inquiétude
Qui me permet d’exister
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