Poème à mon père
Non insistante reconnaissance du geste d’amour
Plutôt annonce d’une fleur auparavant ployée en son erreur
Car par quels moyens s’ouvrir lorsque tout est intérieur ?
Annonce alors du tournesol se tournant en son secret, au zénith de son cœur,
Terreau qui abrogeât la longue et douloureuse naissance du recueil : fruit tardif, pur secret.
Ainsi soustrait à l’âpre chaleur du Narcisse, le tournesol est préservé dans son secret
En se laissant voir par qui veut lui ajouter sa splendeur en le humant, juste le humant.
Et tu fus une tournoyante abeille humant, le long de mes mots, le souvenir de Marie.
Et tu fus ce que tu es,
Notre père.