LE BLOG D’ANTONIN VEYRAC

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Penser à sa fille du Texas / La pensée d’Anoushka est musique

2 Novembre 2022

Loin de la tête d’Anoushka

Loin aussi

De son langage ou

Plutôt

De ses mots patients

Elle pense à moi certainement parfois je sais pas je penseespère

Un enfant de deux ans et demie a un cerveau de pierre de taille pliées

La pierre se plie sur l’hémisphère de sa tête

Elle pense à moi je pense elle

Comme de la musique il n’y a pas de langage quand on pense à sa fille à son père

Le cou sert d’endroit pour déglutir la

musique

Elle pense à moi comme le son pense

Électricité ça there is no there there dit

Quelqu’un

Mais pour synapses il y à synapses

Une théorie de la pensée d’un enfant remplit l’univers

Et l’univers est une infime partie de cette théorie

Même

Pas de la compote de pomme

Qu’elle mange avec un toit au dessus d’elle

N’est contenu dans l’univers

Sa tête enfant

Au dessus de sa tête rêve rêve il rêve de théorème

Sifflet

Chut elle va s’endermer

Je suis son endermement

Elle me témoigne j’existe pas là par là par là-bas ici aussi

Elle commence à devenir coupable :

Elle commence à parler

Austin

2 Novembre 2022

À la terrasse d’un café à Austin (à mon sens plutôt banlieue d’Austin puisque je vois passer des voitures vrombissantes).

Voitures après voitures la vie se manque -

Je bois un café lolé à plat de couture,

Les gens entrent dans le café, il ne fait pas beau, les nuages sont aussi bas

Que des nuages qui sont bas -

Les arbres ressemblent à des arbres européens et le café à le même goût.

Alors comment sentir ce parfum texan ?

Peut-être dans cette citrouille posée là pour Halloween,

Peut-être dans la masse graisseuse autour de l’abdomen de la femme qui vient de sortir ?

Ou dans mon cœur loin de la station de métro poisseuse Pyrénées… ?

Je suis assis beaucoup, je fume, personne ne fume, je ne bois pas.

Les aliens sont pas loins, dans leurs berlines et leur astéroïdes.

Rien ne se passe, tout passe : dans un mois je serai chez moi.

Et je ne déteste pas l’étrangeté de cette situation. Les sillons des vers écrits sous le ciel raffermit d’hydrocarbure et d’une peur lointaine de ne pas participer à cette année, époque, régime, planète…

Ô je te sens plurielle Alejandra, entre mes jolis yeux et la chatte de ta mère. Entre mon membre privé et le cœur de ton pays où tu es venue à l’existence et dont le sol entre ces maisons indistinctes t’as permis de marcher pour la première fois.

Les lois ne sont pas les mêmes mais le ciel ne diffère pas de Paris. Chaque atome a fait le tour de la Terre : le monde est unique et se résume à une rondeur un peu écrasée, presque de la purée parfois.

Mes veines sont collées à mes muscles. Et mes clavicules sont des ponts sous lesquelles coulent nos sangs mêlés. Je ne vais rien comprendre à la soirée. Il n’y a pas d’astuce, il faudra attendre une dizaine de jours pour que mon cerveau comprenne à peu près de quoi il est question dans ce nouveau pays. Ce pays qui n’as pas un jour. Ce pays qui hurle et qui rit. Comme un enfant à l’approche d’un événement important.

Nous avons fait le tour du pâté de maisons à 7 heure du matin, nous étions imbriqués dans les rues pareilles à des squelettes que parcourt l'ineffectivité de l’espace