La tarte
Mon grand-père a préparé une tarte pour qu’on réveillonne chez les voisins avec un petit plus. C’est ce petit plus qui fait qu’en société on se dérange. On fait des tartes. On achète du vin. On peut même faire des cadeaux.
Elle était sur le toit de l’immeuble avec B., P. la copine de B. D. et d’autres je sais plus trop.
C’est confus. Tout est confus dans l’imaginaire de cette époque. Je suis fou à lier. Je suis en train de faire une tarte aux pommes avec pépé. J’imagine les paroles des voisins quand on va arriver « ah il ne fallait pas ». Alors qu’il fallait. Absolument. Je suis malade. Je prends pas mal de médicaments. Mais je fais la tarte normalement. Sans accès de déraison. Je vais montrer mes poèmes sur Hans Hartung avec les images du catalogue que maman a volé au MAM. J’ai envie de me branler mais je ne peux pas. Il y a la tarte aux pommes. La tarte aux pommes fait halte dans ma sexualité intime. « Oh non il ne fallait pas ». Il fallait quoi alors ?
Je couds des bouts de tissus pour faire un oreiller pour les pigeons. Toute semence est détestée..
Un jour j’ai fait une tarte avec mamanet. J’avais 8 ans. Elle n’était pas réussie. On n’aurait pas pu l’amener aux voisins. Mais pépé il sait faire les tartes. Je les fais avec plaisir. Pour les amener aux voisins et qu’ils disent « oh mais il ne fallait pas ». Alors qu’il fallait. Il faut toujours. Sourire, rire, aimer, se croiser dans les corridors, dîner avec des gens, luire immobile sous le scintillement brillant de la Lune etc...
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