Journal
J’ai lu entre le métro Ledru-Rollin jusqu’à la gare Montparnasse et hier La Maladie de de Mort de Duras. Intrigué, presque mécontent, je ne comprends pas tout de suite… la mort… la femme. Vous vous dites qu’elle est belle. Elle est belle, je n’arrive pas à attraper le sein de la forme-fonction que Duras avait annoncée, développée dès la première ligne. Mais cette absence de tour de magie logique qu’opère le reconnaissable du style dans un énoncé précis, romanesque ou poétique n’avait plus lieu d’être. Il n’y avait pas de style. Seulement le style. Et cet homme, et cette femme mourante de ne pas mourir. Et lui de la troncher, troncher en étant malade. Ne rien voir. Ou tout voir sinon rien. Ni la chatte, ni la mer noire. Les Parques assombrissent et justifie tout le style tout en cette apposition : Vous ; Vous la voyez, vous lui faites l’amour. Vous êtes en train de mourir.
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