APRÈS AVOIR LU « L’AMATEUR DE POÈMES » DE VALÉRY - RÉFLÉCHI SUR MA POÉSIE
SI je regarde le trou, le puits idéal où je vois la parole scintiller (n’est-ce pas dans le puits qu’on voit les étoiles ?), alors je me noie sans y être tombé. J’accepte l’indifférence des pierres qui font les contours sémantiques – il faut bien… Mais, et je suis en cela esthète, la moelle érotique et vaginale de la construction déjà dépecée me donne une force et une conviction morale quant à la liberté (écrire et liberté sont intrinsèquement lié).
MAIS je n’ai pas tous les jours l’envie d’exacerber la danse volcanique, la pure et parfaite éruption s’entremêlant à l’eau (cyprine de bon goût) pour se rigidifier comiquement, ludiquement. Je préfère parfois faire parler l’absent ; ou plus concrètement lâcher au moins une bride du continent noir. Non pas que je sois dans ces moments (du reste trop rares et peu productifs) un oiseau de passage dans la pensée, mais un marcheur solitaire sur des terres froides et trop pliées pour vraiment dire.
UN poème n’est qu’un produit, il s’accapare un site éventuel, qu’il ramène à la concrétude et éloigne la pensée. Site véritablement livré à lui-même dans le chaos : il se meut par multiples superposés, par plateaux, par désirs (suivant sa fonction, sa fin)
JE m’abandonne alors à l’adorable allure : extirper de la chose pour la foutre dans mes mains. De la merveille, de la boue (c’est pareil) s’accapare le site que j’ai investi pour me déplacer, ceci perpétuellement. Je laisse le poème être un risque, un risque pour ma santé, un risque pour mon esprit.
MÛ par l’écriture fatale, j’imagine (lorsque je suis enclin à écrire) que rien n’est mêlé et que tout est une verticalité sans faille ni clinamen. Le puits donc… Le pluie, la puissante, l’écho d’un raisonnement, contre le schème poétique (le mien évidemment), contre tout ce qui a de mou, molletonné, finalement tout ce qui ne laisse pas un poète être poète ou l’inverse.
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