Poème à mon père

13 Mars 2018

Non insistante reconnaissance du geste d’amour

Plutôt annonce d’une fleur auparavant ployée en son erreur

Car par quels moyens s’ouvrir lorsque tout est intérieur ?

Annonce alors du tournesol se tournant en son secret, au zénith de son cœur,

Terreau qui abrogeât la longue et douloureuse naissance du recueil : fruit tardif, pur secret.

Ainsi soustrait à l’âpre chaleur du Narcisse, le tournesol est préservé dans son secret

En se laissant voir par qui veut lui ajouter sa splendeur en le humant, juste le humant.

Et tu fus une tournoyante abeille humant, le long de mes mots, le souvenir de Marie.

Et tu fus ce que tu es,

Notre père.

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